Die Leute sagen, ich sei schwierig, weil ich ihre sozialen Rituale nicht mitspiele. Aber ich sehe diese Rituale nur als bunte Papierwände. Und ich sehe das Kaliber .50 Geschoss der Realität, das gerade durch diese Wände rast. Man nennt mich ‚defekt‘, weil ich nicht so tue, als würde das Papier den Einschlag stoppen. Ich ziehe es vor, im Bunker der Wahrheit zu sitzen und Metallica zu hören, während draußen die Konfetti-Wände zerfetzen.
Draußen ist es laut. Ihr schießt mit Raketen in den Himmel, um eure Angst zu übertönen. Ich schieße nur mit Worten. Ihr nennt es Feiern, ich nenne es Ablenkungsmanöver. Denn wenn der Rauch verzieht, bleibt nur das Absurde: Der Mensch ist das einzige Wesen, das sehenden Auges gegen eine Wand rennt und im Moment des Aufpralls denjenigen verklagt, der die Wand dort hingestellt hat. Wir haben eine Gesellschaft von Profis im Wegschauen und Weltmeistern im Fingerzeigen.
Es ist ein Systemfehler. Menschen sind wie eine Software, die beim Versuch, sich selbst zu patchen, die Festplatte löscht. Ich lese Kommentare über Leute, die ihren eigenen Ast absägen, auf dem sie sitzen, und dann über die Schwerkraft jammern. Wir betäuben Kinder mit Pillen, damit sie nicht fühlen, und wundern uns, dass sie nicht mehr funktionieren. Wir wählen Leute, die uns das Geld wegnehmen, und wundern uns, dass wir arm sind.
Und wer profitiert davon? Volker Pispers sagte mal, im US-Bürgerkrieg kämpft Arm gegen Arm, während der Reiche die Waffen verkauft. Heute ist das nicht anders. Wir schießen mit Schlagzeilen auf Nachbarn und mit Diagnose-Codes auf Kinder. Und während wir uns im Erdgeschoss gegenseitig die Köpfe einschlagen, zählt oben jemand die Dividenden unserer Wut.
Das ist das deutsche Treppensteigen: Wir steigen gar nicht. Wir stehen alle auf derselben Stufe und versuchen, demjenigen unter uns auf die Finger zu treten, damit wir uns wenigstens für einen Moment ‚oben‘ fühlen. Die BILD ist die Stadionzeitung für dieses Trauerspiel, während die Penthouse-Besitzer sich über unseren Kampf um die Fußmatte kaputtlachen. Man nennt mich ‚defekt‘, weil ich da nicht mitmache. Aber vielleicht bin ich einfach nur der Einzige, der merkt, dass die Munition nur aus heißer Luft besteht.
Vielleicht liegt es an der Perspektive. Ihr redet von ‚unvorstellbaren Entfernungen‘ im All und kriegt Gänsehaut vor eurer eigenen Bedeutungslosigkeit. Aber habt ihr schon mal drüber nachgedacht, dass ein Parsec für das Universum genau das gleiche ist wie ein Nanometer für eine Hautzelle? Größe ist eine Illusion eurer Angst. Es gibt kein ‚weit weg‘. Es gibt nur Resonanz oder Stille. Ihr braucht keine Raumschiffe, um das Universum zu begreifen – ihr müsst nur aufhören, eure eigene Schrittlänge zum Maßstab der Wahrheit zu machen.
Warten wir nun ehrfürchtig auf die Ankunft des großen weißen Taschentuchs… Gesundheit!
